21 jul. 2016

VETE.

Al final todo agua regresa a su cauce, se recupera el equilibrio, todo vuelve a su orden. Y yo me quedo fuera de la fila, tirada en el suelo, siendo la puta gota fría que cae de los balcones y te recorre la nuca.
Vete, tú te recuperarás, lo suplirás, saciarás mi lugar y las ganas. Y yo coseré otra cicatriz a mi piel, envasaré tu rincón al vacío. 
Así es sucesivamente, cada vez más marcas, cada vez más fría, cada vez más hueca.

3 jul. 2016

COSAS QUE YA NO.

He llenado de lágrimas toda tu ropa.
He recorrido las calles de madrugada para verte reír.
He cortado, por ti, todas las cuerdas que sujetaban mi cuerpo en plena caída al vacío.
He perseguido tus ganas tras horas, tras meses, tras años. Tras daños.
He buscado en tus ojos, en tus manos, todo lo que perdimos.
Me bebí todas las cervezas de los bares que pisaste, para olvidarte; de los bares que pisaste, para besarte; de los bares que pisaste para olvidarte, otra vez.
He cedido mi mano, mi brazo, mi cuerpo entero.
Me he dejado vencer todas y cada una de las veces que decidiste darme por sentado.
He esperado, he gritado, he llovido. Granicé para que te doliera a ti. Para que me supieras colgando entre tus dedos mientras tú te dedicabas a cortar hilos.
Y ahora que caigo, sigo esperando que vengas a sujetarme o que caigas conmigo.
Aunque tú, como siempre, no estás.
Aunque yo, como nunca, no estoy.